casa kekkoz/1

(Disclaimer: questa rubrica si ispira molto liberamente al Twitter di Kekkoz ma se ne allontana presto, rielaborando, fantasticando, esagerando e attribuendo, di fatto, a un personaggio totalmente inventato il nickname di un famoso cineblogger. Ovviamente si tratta di un gioco che non vuole offendere o infastidire nessuno, esattamente come il resto dei contenuti di questo blog, ma che scomoda lievemente i nomi (d'arte) di alcune figure "pubbliche" (almeno nel microcosmo in questione) per fare satira di costume. Qualunque doglianza o commento o suggerimento o richiesta di chiarimento può esserci inviata al nostro indirizzo di posta kotionkin[at]gmail.com. Vi leggeremo e vi risponderemo)


Ho un peso sul cuore. Fermo la macchina sul viale. Guardo nello specchietto retrovisore. Ho due gocce di sudore al centro della fronte. Le fisso. Mi sento debole. Resisto alla vertigine. Mi giro all'indietro. Non c'è nessuno. Eppure. Mi asciugo le gocce di sudore dalla fronte. Guardo ancora nello specchietto. Nessuno. Silenzio. Porto la mano alla chiave. Non metto in moto. Qualcosa non quadra. Scendo dalla macchina. Provo a respirare per schiarirmi le idee. Fatica. Faccio il vialetto fino a degli scalini, forse per sedermi. C'è una chiesa. Forse è l'unico posto dove liberarmi dalle mie preoccupazioni. Una preghiera. Come da ragazzino.
La chiesa è vuota. Nessun odore. Avrei sperato in un po' d'incenso. Incenso e umido, come da ragazzino. Mi avvicino all'altare. C'è una grossa croce, mezza in penombra.
"So che è da tanto tempo che non mi faccio vivo".
Parlo da solo.
Il silenzio è così denso che non c'è neppure eco al mio monologo.
"Ha bisogno di aiuto?". La voce è dolce e comprensiva, ma inattesa.
"Credevo di essere solo", dico arrossendo.
Una suora dagli occhi azzurri. Sorride. Si avvicina.
"Pensavo...". Sto per confessarle di esser venuto lì per parlare con una croce. Forse non lo faccio. Probabilmente mi ha già visto.
"Pensavo...ecco...di fare due chiacchiere...con...".
Indico la croce.
Lei sorride. Ha un sorriso bellissimo.
"Cosa ti preoccupa?", mi chiede.
"Non volevo disturbarla, sorella. Insomma, era giusto per...Ho la macchina qui fuori. Insomma, giusto un minuto"
"Non mi disturbi. Sono qui per questo"
Sorride ancora. La guardo. La serenità. Pura e semplice.
"Ecco"
Cosa mi preoccupa?
"Ci sono tante cose. I distributori italiani, ad esempio. Mettono questi titoli assurdi ai film americani"
Lei annuisce.
"La Eagle Pictures, poi. Cristodiddio"
Sbircio la croce.
"Scusi, sorella. Mi è scappato"
Sorride.
"La Eagle Pictures mi tormenta"
Sento di nuovo le gocce di sudore. Ci passo sopra la mano.
"È un periodaccio. La commedia demenziale americana non la riconosco proprio più. La pioggia sul MiAmi. Forse è un segno di Dio? La pioggia sulla musica indie?"
Il suo sorriso cambia luce. Diventa comprensivo. Il mio peso sul cuore è ancora al suo posto.
"Eppure io le provo tutte per essere bene accetto"
"Bene accetto?"
"Sì. Ho comprato la felpa American Apparel. Quella che hanno tutti. Ha presente?"
Fa di sì con la testa.
"Ho aumentato le righe delle mie magliette"
Inclina la testa di lato, con sguardo interrogativo.
Tentenno. Abbasso lo sguardo. Arrossisco.
"Con l'uniposca"
L'ho detto. Ho confessato.
"Le mie magliette. Le righine indie. Mi sembravano poche, capisce?"
Sono sicuro che mi capisce.
"Ma quella pioggia. Cosa vorrà dire?"
Lei sospira. Mi guarda.
"Mi stai dicendo tutto?", chiede.
Adesso mi sento davvero a casa. Sento che posso dirle tutto.
"Kotionkin", dico.
"Cosa?"
"Kotionkin. Ci sono questi tizi. Hanno aperto un blog. Contro di noi, contro di me"
"Cosa te lo fa pensare"
"Sono cattivi"
Si avvicina. Mi prende la mano.
"Sono sicura che vogliono solo giocare. Che lo fanno per affetto"
"No. Io faccio tutto per affetto. Voglio bene a tutti! Non mi merito questo"
"Dovresti riderne anche tu. Partecipare al gioco"
"No. Non li aiuterò mai! Non li tumblererò mai!"
"Però se quel trailer lo faceva qualche tuo amico, lo tumbleravi"
Ritraggo la mano.
"Cosa ne sa del trailer?"
Lei sorride. Alza le spalle. Lei sa tutto. Mi legge nel cuore.
Sento che mi vengono le lacrime agli occhi.
"Mi sento stanco"
"Posso fare qualcosa per te?"
Alzo le spalle. Nessuno può aiutarmi.
Mi guarda. Strizza gli occhi. Mi sembra di vedere un'ombra maliziosa sul suo viso. Non può essere.
"Che ne diresti di un to**ent?"
Spalanco gli occhi. Da una suora! Impossibile.
"Tutta la sesta stagione di Lost. Zippatissima"
Balbetto.
"La. Se. Sesta?"
Impossibile.
Non esiste ancora.
"Im. Impossibile", dico.
Lei mi fa l'occhiolino. Poi fa un cenno verso la croce.
"Tutto è possibile"
Mi sento le gambe molli.
Le prendo la mano.
Lei si slaccia l'abito e s'infila la mano sotto i drappi neri. All'altezza del seno.
Mi gira la testa.
Tira fuori la mano.
Il laccio della veste sacra strofina per terra.
Una chiavetta USB.
L'allunga verso di me.
Guardo la croce. Allungo una mano per proteggermi dal Suo sguardo.
Allungo la mano verso la suora.
La chiavetta brilla di luce supernaturale.


Ah!
Mi sveglio in un bagno di sudore. Schiudo gli occhi. La luce fa male. Deve essere tardi.
Richiudo gli occhi. Li riapro. Li richiudo.
Sbatto le palpebre.
Ancora e ancora.
Mi strofino la faccia. Mi guardo a sinistra.
D. è a fianco a me.
Riprendo fiato.
"Tutto ok?"
"Ho fatto un sogno incredibile"
Mi sfiora la testa. Mi sento ancora a pezzi.
"È un periodaccio", ripeto.
Lei si alza.
"Ti ho preparato la colazione. Sono sicura che ti rimetterà in sesto"
"Cosa"
"Latte e kebab. Proprio come piace a te"
Sorrido.
Sono di nuovo a casa.

(1 - continua)